Un aire frio corre por su mèdula...
se vuelve pequeña
corre,grita,llora...
no puede escapar.
Solitaria,se siente presente.
Nadie la ve,
nadie la necesita.
Sus gritos son como suspiros en el aire.
Escucha...
Voces la aturden,
nadie acude.
Encuentra sin querer.
Se queman sus pestañas.
Huele a menta,
una menta que la bloquea,
que impide que sus movimientos se realicen.
Abstracta,pero mas concreta que nunca.
No quiere callar
pero sigue sin ser escuchada.
Las sombras la tapan,
se enfrìan sus huesos.
Se convierte en polvo,
en semillas.
Queda inmersa en la tierra de sus ancestros.
Origenes.
Comienzo.
Renacer.
El aire se vuelve fuego...
El fuego quema los pocos arboles del lugar.
Lluvia.
Vapor.
Masas de aire tibio.
Obsesiones que la bloquean,
se anula todo a su alrededor.
No queda nada.
Inercia
Almas en estado de reposo.

Pintura: Turner.